Cette saison, nous commençons tôt. Le même week-end où la saison de course à pied commence à Kbely, où les grimpeurs sortent de leurs trous et ne font qu'effleurer timidement les parois de grès rugueuses, nous, avides de course et de montagne, sommes partis pour les Canaries. « Nous allons à la Transgrancanaria, il n'y aura pas une telle chaleur et une telle concurrence qu'à la Transvulcania en mai. » – ce sont les mots de décembre de Honza Zemaník. Je lui donne raison et je m'inscris. Finalement, nous devrions être environ 7 de République tchèque à courir la portion de 125 km avec une ascension de huit mille mètres. La concurrence est finalement un peu différente de ce que nous attendions. La crème de l'ultra mondial, au moins nous nous mesurerons au sommet. La température à 10 heures du matin atteint 25 degrés, donc la chaleur sera également au rendez-vous.
J'arrive sur l'île le jeudi après le travail et je prends le bus pour les Bungalows Adonis, où j'en ai réservé un pour nous. Le propriétaire était conscient que nous serions plus de 5 et cela ne le dérangeait pas. J'arrive à deux heures et demie et je réveille avec succès les garçons – Palonc et Zemaník. Ils n'allaient quand même pas dormir alors que nous devions courir ensemble et que je ne dormais pas. C'est clair, on ne croise pas de salauds chez les coureurs.
Le matin, on se lève, on mange, on boit, on papote. La bonne humeur est aussi due à la traduction Google des pages de la course, que Honza a imprimée. On sait donc qu'on court dans les catégories des mâles élites ou masters. Qu'au 119e km, un ravitaillement nommé Broyeur nous attend, et ainsi de suite. Nous attendons aussi que Kuba (Řídel) apparaisse. Il est arrivé sur l'île jeudi soir, mais au lieu d'aller au sud à Maspalomas, il est allé au nord à Las Palmas. On ne sait pas où il est, il ne donne pas de nouvelles et on part donc s'inscrire. C'est à un court trajet en bus jusqu'à l'Expocentre. L'inscription se déroule avec succès, on reçoit un numéro, un t-shirt, une puce et un bracelet. Ensuite, on se rend compte qu'on ne sait pas comment aller au départ, alors on commande un bus et on envoie quelques provisions au 83e km. Aux stands, j'achète d'autres produits chimiques, on se prend en photo avec Palonec près de la dame qui propose de faire le tour d'Andorre en ultra, où on se rend en juillet, et on retourne lentement au bungalow.
On va faire les courses, on refait le plein d'énergie et on attend toujours Kuba. Dans le pack de départ, il y a aussi un bracelet de serrage avec lequel je joue et que je serre de différentes manières, jusqu'à ce que je réalise qu'il ne se desserre plus. Il est déjà désagréablement serré. Honza rit noblement de moi et appelle Kuba. Il découvre qu'il est en route pour l'Expo. À l'avertissement de Honza qu'il a 5 minutes avant la fin de l'inscription, il répond qu'ils attendront. Il a raison. Dans une heure, il est au bungalow avec son numéro et nous allons prendre des photos avec le drapeau. Ensuite, nous nous allongeons, nous faisons la sieste, nous discutons du nom des bungalows. Bref, une préparation comme il faut.
Nous nous levons avant 20 heures et nous nous préparons pour la course. La nervosité, la vaseline et les chaussures de course embaument l'air. Honza, suivant mon exemple, serre trop son bracelet autour de son poignet. Je me demande si je dois prendre les bâtons ou non, nous mélangeons des Haribo pour créer des variations de saveurs ultra sophistiquées et nous nous dirigeons vers le bus. Il est parti/n'est pas venu, alors nous prenons un taxi (étonnamment le même prix par personne que le bus – l'aventure d'un économe) et nous arrivons à l'Expo environ 5 minutes avant le départ du bus pour le départ.
Le trajet est agréable. Nous mangeons, nous buvons, nous bavardons. Les garçons rencontrent l'équipe polonaise d'aventure et discutent. Palonc et Kuba s'endorment et se blottissent l'un contre l'autre. L'Espagnol assis derrière nous est probablement nerveux et vomit. Heureusement, il est adroit et n'éclabousse que légèrement Honza. À 23 heures, nous sommes à Agaete et nous avons froid. Il y a du vent, il bruine, bref, c'est moche comparé au sud de l'île. Nous arrivons au départ, où nous saluons juste Dan Orálek et nous allons au bar.
Nous prenons un café, les garçons reprennent de la vaseline. Nous ajustons notre équipement et nous attendons. Les toilettes sont malheureusement fermées, alors Honza et moi allons dans les buissons. Une jeune fille élégante se change dans une voiture derrière nous. Quand nous sommes devant le bar, elle est au comptoir. J'attire l'attention de Honza sur une belle paire de jambes, avec lesquelles on doit bien courir et qui doivent appartenir à une jeune femme de vingt ans bien entraînée. Malheureusement, elle se retourne et nous voyons qu'il s'agit de Nurii Picas (née en 76, ah). Tant pis, nous ne sommes pas là pour reluquer les filles, alors nous allons au départ.
La jetée près du phare, le vent et cette fine pluie. Magnifique. Les places près des haut-parleurs nous imprègnent les noms des légendes au départ, dès que le présentateur strident les prononce. Au moins, on peut uriner directement par-dessus la rambarde. Juste avant le départ, Dan escalade aussi la digue et nous rejoint, donc dans le premier tiers du troupeau de 540 coureurs.
Finalement, nous sommes cinq au départ : Honza Zemaník, Kuba Řídel, Pavel Paloncý, Dan Orálek et moi. Les autres ne sont pas arrivés pour diverses raisons, graves ou non. Mais nous partons à minuit. Premier point positif pour la course : vous partez de la mer et directement vers le haut. Beaucoup vers le haut. Les 9 premiers kilomètres sont en fait uniquement vers le haut. Le peloton s'est étiré, un serpent de lampes frontales et Agaete vue d'en haut. Nous nous séparons. Je trottine avec Paloncý un peu derrière Dan et Honza, et Kuba assure avec un peu de distance.
Au 9ème km, je suis juste devant Paloncý, nous trottinons et nous attendons avec impatience la première descente. Là, je ne fais que gronder Pavel, pour ce qu'il fait et j'apprends comment descend Czech Machine. Il court en descente comme une gazelle espagnole et nous fauchons un adversaire après l'autre. La descente se corse encore un peu, c'est raide, étroit, ça s'effrite et il y a des plantes piquantes partout. Je crie : « Ça ne va probablement pas plaire à Dan. » Et là, nous le dépassons et je ne me suis pas trompé, il n'aime pas ça. Moi non plus, car si ça continue comme ça, ça va être une course sacrément difficile. Nous avons descendu et trébuchons sur les pierres vers le 2ème ravitaillement au 20ème km, où nous sommes environ à 2h40. Paloncý doit remplir son camelbak, alors je continue. Et le premier point négatif de la course est là aussi. Le ravitaillement propose des amandes. Seulement des amandes. Le ravitaillement aurait probablement pu être un peu mieux approvisionné. Je prends une poignée, je croque et je suis reconnaissant pour mes oursons en gélatine. La deuxième montée commence.
Le temps change constamment, il y a des étoiles pendant un moment, puis le brouillard tombe et on ne voit rien. De temps en temps, quelqu'un en haut actionne un pulvérisateur et essaie de nous faire plaisir avec de l'eau froide. Il fait un peu froid, mais je ne porte qu'un t-shirt – je compte sur le réchauffement des os au cours de la journée. Palonc ne m'a pas rattrapé et personne autour de moi n'a un rythme similaire, alors je suis seul. Je vois quelques lampes frontales derrière moi, mais aucune devant moi à rattraper. Au sommet de la colline, on peut apercevoir un peu le paysage. Quelque part, un orage se prépare, quelque part les étoiles brillent, les nuages courent, les villages en bas brillent et suggèrent la mer. Belle nuit, on peut courir, je finis par trouver mon rythme.
Nous sommes au 34e km et au ravitaillement. Juste à temps. Je refais le plein de coca et d'eau – un élixir mystérieux, avec lequel Honza et moi courons. J'y mélange parfois aussi une boisson isotonique. Et justement, mon espagnol me fait défaut et au lieu de boisson isotonique, j'ajoute de la soupe. Ce n'est pas grave, le sel est bon et sera utile. Je continue à courir et je maudis les bâtons. Jusqu'à présent, il n'y a eu que deux collines où je les ai utilisés. Lors de la descente, je les porte à la main et j'espère ne pas tomber sur le visage ou qu'ils ne s'enfoncent pas dans mon ventre. Je passe ensuite la majeure partie de la course à les porter, ou du moins c'est l'impression que j'ai.
Lors de cette course plus longue, un petit inconvénient de l'élixir mystérieux, qui contient du coca, se manifeste. Pendant que vous courez, il se secoue un peu et le coca gicle ensuite. C'est une sensation agréable d'avoir toute la moitié droite du corps et de la jambe collantes. Et que dire quand la deuxième bouteille dans le sac à dos giclera. Heureusement, c'est une course et pas un défilé de mode.
Maintenant, il y a plus de 20 km de profil vallonné où l'on pourrait courir. Comme Palonc l'a fait remarquer, cet asphalte et ces jardins me font chier. Je ne pense pas que c'était si mauvais. Mais il est vrai qu'il y avait pas mal d'étroits sentiers dans la broussaille humide et de traversées d'asphalte. C'est quelque part ici que Palonc s'est fêlé un orteil. Mais l'aube arrive et j'aime toujours ça. Enfin, on y voit plus clair et je n'ai plus autant envie de dormir. J'ai rattrapé un garçon de Slovaquie et nous formons donc un duo et descendons en courant vers Teror. Le nom du village au 57e km est en vérité un signe avant-coureur de ce qui allait arriver. Palonc et Dan s'arrêtent ici. Je ne l'apprendrai qu'à l'arrivée. Pendant la course, j'avais l'impression qu'ils allaient devoir me retirer à tout moment et j'ai donc couru par peur.
De Teror, nous entamons une montée de 8 km de long. Je monte la première partie et avec un appel optimiste « On va trotter », je commence à trottiner sur une section relativement plus plate. Quand, après un virage, je vois un maillot orange et un style de course notoirement connu. « Ce ne peut pas être lui », est ma première réaction. C'est lui. La première légende mondiale de l'ultra, Scott Jurek lui-même. Je me demande ce que je dois faire. Sortir mon portable et prendre une photo ? Cela m'a semblé un peu stupide. Alors j'ai enlevé mon bâton et au moins je lui ai serré la main. Puis j'ai failli crever en essayant de prendre de la vitesse et de lui échapper au coin de la rue. La montée était impressionnante et le plaisir nous a vite quittés.
Nous nous approchions de la crête qui sépare le nord et le sud et il commençait à faire chaud, tous les nuages restaient au nord. Heureusement, les vues sont arrivées. Magnifique. L'homme avait soudain d'innombrables raisons de s'arrêter. Juste avant le sommet, j'ai semé le Slovaque et j'ai couru seul.
La première descente sur le versant sud de l'île était une récompense. Dommage que la descente ait eu lieu au 71e km et non à l'arrivée. Mais ces vues, c'était quelque chose de complètement différent d'une excursion à Kokořín. Un vrai conte de fées. Au lieu des pierres mouillées liées par de l'argile qui caractérisaient la première moitié, il y avait un chemin pierreux avec du gravier fin. On pouvait se défouler et se réjouir. J'aurais dû me souvenir de cette sensation, car dès la montée suivante, je me demandais pourquoi je faisais ça.
Je suis descendu au ravitaillement, je les ai dépouillés de sel et d'eau et je suis reparti vers Roque Nublo. Le deuxième plus grand sommet de l'île avec une formation rocheuse au sommet. Un peu comme Cinque Torre. Je monte, je mange un morceau de fromage et là, deux Espagnols me dépassent. Putain, c'est quoi ça... frnk frnk, trois autres. Attends un peu. J'ai failli m'asseoir et jeter mes chaussures dans le ruisseau, tellement c'était une blague. Puis j'ai réalisé que c'étaient les premiers de la course intégrée de 83 km. Bon, au moins j'ai vu comment je devais courir la Transvulcanii dans deux mois.
Nous montons à Roque et nous sommes à bout de souffle. Dans un instant, on voit le Teide à Tenerife, qui émerge des nuages et de la mer. Il fait chaud, on tourne en rond. Nous avançons très difficilement. David, un jeune homme de Slovénie, me tient compagnie et me révèle qu'en 2013, il était 27e à l'UTMB et en 2012, il était 18e à la Western States. C'est agréable de voir que des gens normaux peuvent obtenir de tels résultats. Juste avant la fin de la montée, David s'est tourné vers moi et a dit sagement : « It hurts. ».
Nous montons à la selle et encore un peu jusqu'à ce morceau de rocher où il y a un micro tapis avec une puce. Et puis, juste un peu plus loin, Garañon à 83 km. Le chemin traverse une forêt très clairsemée, donc il n'y a pas beaucoup de fraîcheur. Nous arrivons au ravitaillement, beaucoup de gens nous encouragent, c'est super. Mais j'en ai assez. Je prends un gel dans la poche de mon sac à dos et je suis accueilli par un truc chaud et collant. Ces petites joies garantissent que la course n'est certainement pas ennuyeuse.
Contrôle de l'équipement, nourriture, gels, eau sur la tête, une pleine poignée de fromage et on continue. David est parti plus tôt et je ne le vois plus jusqu'à l'arrivée. Je monte sur le plus haut sommet de l'île – Pico de las Nieves. De là, il n'y a plus qu'à descendre et il reste en fait 35 km. Alors je cours. Je croise un garçon qui se fait porter par quatre gaillards. La cheville à angle droit par rapport au tibia est la réponse. Ouf, je peux ralentir et mettre ça sur le compte de la prudence. Le chemin est interminable. Au loin, on aperçoit la mer et là, au phare, c'est l'arrivée. Un tel désespoir. Le seul argument – dépêche-toi, pour en finir plus tôt – fait très mal. En bas, on aperçoit de minuscules silhouettes de concurrents qui descendent, le soleil tape fort, les vues sont à couper le souffle – c'est du moins ainsi que j'explique le manque d'oxygène.
En d'autres termes, selon les mots d'un classique, ...la misère est arrivée au cosaque, le cosaque s'est attristé.
La descente de Pico de las Nieves à Tunte était une punition. Le chemin était vraiment tatrique, des pierres empilées, des serpentines, trois heures et demie de l'après-midi, la chaleur et la distance ne diminuent pas. Et au fond de la vallée, un village avec un ravitaillement. Quand je suis arrivé près du village, j'ai remarqué un panneau annonçant un photographe à 25m. Juste le temps de comprendre ce que j'ai lu et de faire l'idiot. Clic, c'est dans la boîte. J'arrive au village et je ne veux plus continuer. Heureusement, il ne reste plus que 30 km, me dit le speaker local. C'est exactement l'information que je voulais entendre. Je mange, je bois et je me prépare à continuer. Les bénévoles aux ravitaillements étaient plutôt serviables. Dès mon arrivée, ils prenaient mes bouteilles et me demandaient ce que je voulais dedans. Pendant que l'on festoyait, nos récipients se remplissaient, donc perte de temps minimale.
Après quelques kilomètres après le village, Nerea, la gagnante de l'année dernière et membre associée du club avec lequel je m'entraîne près de Madrid, me rattrape. Ah, la fierté masculine, ou quoi que ce soit qui me pousse à continuer. Je fonce avec elle jusqu'au col, je cours devant elle sur la crête, il ne reste plus que 25 km jusqu'à l'arrivée. Et il ne devrait y avoir que de la descente. Ça va le faire. Cette course de crête était magnifique. Des vues, un terrain magnifique, on pouvait courir. C'est juste que ça me semblait interminable quand on voit le but si longtemps.
Enfin, presque. La descente de la crête jusqu'à l'avant-dernier ravitaillement est un véritable cauchemar. C'est un pierrier, mais du genre rugueux, un sentier étroit, il faudrait pouvoir trottiner et dévaler à toute vitesse. Apparemment, Kuba a adoré ça au crépuscule. J'avais déjà du mal en plein jour et je n'ai fait que regarder Nerea et une autre fille débouler à toute allure. Quelle descente. Je la perds de vue dans la poussière. Plus que 17 km jusqu'à l'arrivée depuis le dernier ravitaillement. Bavarder avec le personnel et filer. Je ne laisserai pas Nerea gagner sans me battre.
On est censé redescendre, mais ce n'est pas le cas. Nous traversons une sorte de musée archéologique en plein air pour remonter sur une large route de montagne. Je cours assez vite, ma montre indique 5:30 min/km. Ça pourrait se faire en moins de 19 heures. Quand je vois Nerea, 3 gars des Canaries se joignent à moi. On se relaie pour donner le rythme et on avance plutôt bien. Les jambes se raidissent, l'énergie manque. On ne fait que passer au dernier ravitaillement. Il ne nous reste que 6 km, ce qui signifie que ce ne sera pas 125 mais plutôt 128 et que je ne tiendrai pas les 19 heures. Tant pis, au moins je n'aurai pas à courir dans le noir.
L'arrivée est tragique. On court sur 3 km dans le lit d'une rivière où il n'y a pas de rivière. C'est un amas de pierres reliées par du béton et c'est tout droit – les trois kilomètres sont devant vous. Heureusement, tout a une fin, même ce cauchemar. On arrive sur la plage, un peu sur le sable, parce que jusqu'à présent c'était facile, et voilà le phare, la porte et l'arrivée.
C'est un peu le bazar à l'arrivée. Personne ne s'intéresse aux coureurs, seul un homme avec une pince coupante menaçante se précipite vers les chaussures avec la puce et on défait donc les lacets à la hâte. Ce n'est que le troisième gars en costume d'organisateur qui se doute où sont la nourriture, le sac de finisher, etc.
Je remercie les trois canaris pour le sprint final. Je trouve David de Slovénie, il a sa femme, des amis là-bas. Au moins, je ne suis pas seul. On va à l'Expo pour une bière et à manger. Eux vont encore prendre une douche. Mais nous n'avons pas été assez prévoyants et je n'ai rien de prêt pour me changer à l'Expo. On pourrait prendre le bus, mais il ne part que dans 5 minutes. On papote sur les courses, sur les objectifs, etc. Comme si on n'avait rien terminé. On se sépare à l'Expo, les gars vont prendre une douche, moi je vais manger.
Plus tard, j'apprends que sans Palonc à l'arrivée, Honza serait probablement encore assis là. Personne ne s'intéressait aux arrivants, on leur a juste pris leur puce. On propose de l'eau et du coca. Ce qui, après 20 heures à boire de l'eau et du coca, n'est pas vraiment ce que l'on recherche. Finalement, Honza n'était pas à l'Expo et ni lui ni Palonc n'ont reçu de nourriture ou de boisson. J'ai eu la chance de tomber sur d'autres coureurs et de pouvoir communiquer en espagnol.
À l'Expo, je veux d'abord le gilet de finisher, mais je ne connais pas mon temps et ils ne veulent pas me le donner. Alors je vais manger. Je reçois des pâtes, du riz et des boulettes de viande. Je prends deux petites bières à la dame derrière le comptoir. Je regarde mon téléphone collant. Papa écrit pour savoir comment ça s'est passé et je suis 38ème. Dommage pour la descente de Pico de las Nieves, j'y ai perdu au moins une demi-heure. (Quelques jours après la course, je suis partagé sur le résultat et Sam l'a probablement le mieux résumé : je n'ai pas déçu). Maintenant, je savoure ma bière et j'écris à Honza pour savoir où il est. Apparemment, ils boivent une bière avec Palonc à la maison. Je commence à avoir des frissons, je finis de manger, de boire, je prends un taxi et je vais les rejoindre.
Encore une boisson, une douche, nous partageons nos premières impressions. Honza est très fatigué, Palonc a l'air serein malgré sa blessure. Nous apprenons que Kuba est tout près de l'arrivée et je l'attends. Les garçons vont se coucher. J'ai hâte de retrouver Kuba pour boire une autre bière, mais comme il a couru les 25 derniers kilomètres sans s'arrêter, il tient la promesse qu'il s'était faite et ne boit pas. Ainsi se termine une longue journée.
C'était une course sacrément difficile. Probablement la plus difficile que j'aie jamais courue. En ce qui concerne les sections techniques, ainsi que les mètres de dénivelé. Il n'y en avait pas 8500, comme l'annonçaient les propositions, mais environ 6500. Ce qui nous a probablement coûté le plus de force, c'est le soleil et le temps en général. En fait, toute la nuit, on court dans l'humidité et le mouillé, et puis toute la journée, c'est l'opposé total : une chaleur sèche. Mais en ce qui concerne les vues et la beauté des environs, la partie de jour en particulier était impeccable. C'était orgasmique à de nombreux endroits.
